Impressões

Sei que era suposto eu falar de verdes campos, de suados e infindáveis trabalhos agrícolas, das velhinhas de amargurado e saudoso negro, dos omnipresentes animais e de toda a panóplia de sons, cores e sabores de uma qualquer aldeia portuguesa. Não o irei fazer… Lamento, mas não é possível moldar recordações para que correspondam a um padrão ou às expectativas alheias. As recordações mais marcantes que guardo das “idas à terra”, do tempo passado numa aldeia, ocultam-se dentro de uma pétrea construção do ido ano de 1934, casa principal da quinta da minha família materna e situada nas Termas de S. Pedro Sul. Correndo o risco de causar ainda mais estranheza aos leitores, sigo directamente por um corredor e afasto-me ainda mais dos espaços abertos e verdejantes. Rodo novamente a velha maçaneta de vidro verde e latão e fecho-me numa só divisão dessa casa. Sozinho. Ali estava a grande mesa de madeira, sempre majestosa e impondo-se de forma arrogante, apesar de eu saber como era trémulo o seu tampo, ao qual faltava a devida manutenção. Sobre ela repousava um jarrão de loiça tradicional, que eu considerava feio, apesar de eu naquela época viver numa década bastante flamboyant… Do lado esquerdo da mesa, um cadeirão de dois lugares de aspecto frágil, com as molas já a surgirem através do coçado veludo, parecendo que o conjunto se iria desmembrar espalhafatosamente a qualquer momento. Ao lado, um móvel sempre fechado à chave, sobre o qual estava um grande rádio Telefunken, uma obra de arte vinda de tempos menos uniformizados. Eu gostava de o ligar só para ver a sua impressionante iluminação. E, apesar de tudo parecer funcionar na perfeição, ele nunca abandonava a sua mudez. Porquê? Aquilo parecia quase teimosia do vetusto aparelho… Ter-se-ia cansado? Será que não gostava das ríspidas melodias daquela altura? Ou seria… pura solidão e saudade?... As paredes estavam repletas de quadros sem cor com pessoas muito sisudas que eu não conhecia. Por vezes era assustador… Parecia que me iam repreender a qualquer momento! Valiam-me os rostos que eu reconhecia e um grande quadro com a derradeira Família Real portuguesa. Ainda estava longe de conhecer a sua tragédia e achava-os simpáticos com os seus engraçados bigodes. Do outro lado da sala, o verdadeiro tesouro! Pelo menos para mim… Uma antiga secretária embutida num conjunto de estantes que cobriam toda aquela parede. Haviam ali centenas de livros de várias épocas, alguns já degustados pelos incultos bichos do papel, essa raça perversa e covarde. Mas o que eu realmente gostava era de me sentar na secretária e de remexer cuidadosamente nas várias gavetas. Eu até já sabia o que lá estava, mas era sempre como se fosse a primeira vez… Tudo permanecia como alguém havia deixado à muitos anos. Era estranho… Ali estava a fotografia do homem a quem tudo aquilo pertencera, o meu bisavô. Duas canetas de aparo permaneciam sobre um pequeno suporte de mármore, ao lado do mata-borrão e dos tinteiros já secos. As gavetas estavam cheias de recibos, postais, dinheiro, cartas por enviar e muitas fotografias, entre outras coisas mais banais. Não havia ali nada recente, nada que revelasse a existência das últimas décadas. Porquê? Porquê aquela descontinuidade, aquele abandono? Porque se abstivera a vida de, a partir de um determinado dia, entrar naquela divisão? Qual seria o segredo silenciosamente guardado entre aquelas paredes? Eu não tinha a coragem de perguntar a ninguém… Além do mais, queria ser eu a descobrir sozinho! Seria isso? Teria o passado conspirado para que eu descobrisse esse enigma? Mas eu era apenas um miúdo…
Naquela casa havia uma porta que dava acesso a uma máquina do tempo, a um mistério que me fascinava. Seria esse mistério apenas curiosidade exacerbada pela imaginação infantil? Talvez! Ou talvez não…

Escrito por Pedro Ventura

S.Pedro do Sul/ Viseu

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