MEMÓRIAS DO CARNAVAL

As minhas primeiras memórias do Carnaval foram passadas em Lisboa. E não foram muito agradáveis. Nasci e fui criada numa época em que as meninas não tinham a liberdade que têm nos nossos dias e assistia às brincadeiras e aos desfiles de mascarados a partir da minha janela. Com outras meninas atirávamos serpentinas duma janela para a outra e as ruas ficavam assim enfeitadas, mais alegres e coloridas. No entanto, logo apareciam grupos de rapazes que, com sacos de serradura, as rebentavam e gozavam connosco.

Se por acaso saíamos à rua éramos de novo o alvo preferido deles. Corriam atrás de nós, de bisnaga em punho, encharcando-nos e atirando-nos farinha. Outras vezes enfiavam-nos papelinhos na boca ou atiravam-nos estalinhos e bichas de rabiar às pernas. Isto para não falar nas garrafinhas de mau cheiro, que partiam e inundavam a rua com um odor insuportável.

Algumas das minhas vizinhas participavam com a família em “assaltos”, que eram bailes onde iam devidamente mascaradas. Eram princesas, fadas, minhotas, ciganas, saloias, e tudo o que a imaginação e carteira dos pais podia comprar. E depois, aquela pequenita que passava junto à minha janela vestida de espanhola... O que eu gostava daquele vestido vermelho à bolinhas, das castanholas, da mantilha e do leque que ela orgulhosamente abanava.

E eu, filha de pessoas humildes não tinha possibilidades para comprar ou alugar um fato de Carnaval, quanto mais ir a festas...

Mas, a partir de certa altura, os meus pais começaram a ir passar as férias do Carnaval à aldeia, onde tudo era diferente. Até no nome. Chamavam-lhe Entrudo.

Como era um meio pequeno, já me deixavam andar pela rua e eu juntava-me com os outros jovens. Vestíamos roupas velhas e púnhamos uma meia na cabeça apenas com dois buracos no local dos olhos, para ninguém nos conhecer. Normalmente, os rapazes vestiam-se de raparigas e vice-versa. Ali eu sentia-me feliz pois não havia princesas, nem fadas, nem ciganas, nem minhotas e nem sequer me lembrava mais da menina vestida de espanhola. Éramos todos igualmente feios, trapalhões, desajeitados, mas divertíamo-nos de igual modo. Percorríamos as ruas da povoação fazendo barulho junto das habitações, abríamos as portas e atirávamos objectos lá para dentro, fazendo uma enorme barulheira tentando assustar as pessoas. No entanto, elas já estavam à espera dos entrudos e riam, batiam palmas e tentavam descobrir quem eram os mascarados. Enfarruscávamos e assustávamos com paus, quem passava por nós, acabando o dia num grande bailarico. Na minha aldeia, hoje quase deserta e envelhecida já não se brinca ao Entrudo. Resta-nos apenas divulgar estas e outras tradições para que não caiam no esquecimento. É isso que fazemos.

Escrito por Lourdes Martinho, do blog O Açor

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